Le tissu était minuscule, à peine plus grand que sa paume, l’un des bords noirci par le feu.
Elle le regarda longtemps.
Puis elle sourit légèrement.
Ce n’était plus la preuve de ce qu’on lui avait pris.
C’était le souvenir du moment où elle avait cessé de demander à quelqu’un d’autre de décider de sa valeur.
Elle remit le morceau de tissu dans son sac.
Elle ne le jeta pas.
Certaines cicatrices n’ont pas besoin de disparaître pour arrêter de faire mal.
Derrière elle, la musique reprit dans le ballroom.
Claire se retourna vers les portes ouvertes.
Un an plus tôt, elle les avait franchies avec un cœur brisé et un nom que son mari n’avait jamais pris la peine de connaître vraiment.
Cette fois, elle les franchit simplement en étant elle-même.
