família significaria perder o lugar ao qual eu pertencia.
Naquele Natal, meu pai havia apontado para a porta tentando me convencer de que eu não tinha mais casa, apoio ou valor.
Mas, três meses depois, olhando para minha filha e minha avó à mesa, finalmente compreendi uma coisa.
Família não é a quantidade de pessoas reunidas diante de um peru de Natal.
Também não é um sobrenome, uma herança ou uma obrigação de suportar qualquer humilhação.
Família é o lugar onde uma criança pode terminar a sobremesa sem precisar perguntar se merece estar ali.
Peguei o guardanapo com o astronauta, dobrei cuidadosamente e coloquei na pequena caixa onde Bia guardava os desenhos feitos pelo pai.
Então me sentei ao lado dela.
Pela primeira vez em muito tempo, não havia ninguém àquela mesa tentando me fazer sentir pequena.
E a cadeira vazia deixou de parecer ausência.
Parecia espaço.
Espaço para uma vida que finalmente poderíamos construir sem pedir permissão.
