regarda mon verre d’eau, mon absence d’assiette, puis les quatre homards.
« Madame, votre repas n’a pas été servi ? »
Je répondis calmement : « On m’a expliqué qu’on ne payait pas de repas supplémentaire. »
Le visage de Nicolas se figea.
Marc se tourna vers Claire.
Elle posa immédiatement ses couverts.
« C’était une affaire familiale. »
« Bien sûr », répondit-il d’un ton neutre.
Puis il me tendit le dossier.
« Il y a également autre chose que vous devez voir.
Notre équipe a découvert plusieurs réservations et demandes d’avantages effectuées sous votre nom. »
Cette fois, Claire pâlit.
Je le remarquai immédiatement.
« Sous mon nom ? »
Marc ouvrit le dossier.
« Oui.
Quelqu’un affirme depuis plusieurs mois agir au nom de la propriétaire afin d’obtenir des tables prioritaires, des bouteilles offertes et l’annulation de certains frais. »
Le silence devint lourd.
Je tournai lentement les yeux vers Claire.
Elle regardait son assiette.
« Tu veux m’expliquer ? » demandai-je.
« Je ne sais pas de quoi il parle. »
Marc sortit une première page.
« Nous avons les courriels. »
Julien tendit la main.
Je pris le document avant lui.
Mon nom figurait en haut : Hélène Delcourt.
Le message demandait une table privée pour « des membres de la famille de la propriétaire » et précisait que la note de boissons devait bénéficier des « conditions habituelles ».
Un autre message exigeait qu’aucun membre du personnel ne m’appelle directement parce que j’étais soi-disant « souvent à l’étranger ».
Je levai les yeux.
Claire avait les joues rouges.
« J’ai peut-être utilisé ton nom une ou deux fois », finit-elle par dire.
« Julien m’avait dit que tu connaissais le restaurant.
Je ne savais pas que tu le possédais. »
« Cela rendrait la chose acceptable ? »
« Ce n’est pas comme si quelqu’un avait été volé. »
Marc intervint.
« Plusieurs prestations n’ont jamais été facturées parce que le personnel croyait répondre à une demande de Madame Delcourt. »
Gérard se retourna vers sa fille.
« Tu nous avais dit que tu connaissais personnellement la direction. »
« Papa, pas maintenant. »
Julien semblait perdu.
« Maman, depuis quand… »
Je refermai le dossier.
« Depuis longtemps. »
Il secoua la tête.
« Je ne comprends pas. »
Alors, pour la première fois depuis des années, je racontai une partie de ma vie que mon fils n’avait jamais pris le temps de demander.
J’avais commencé au Lys d’Argent lorsqu’il ne s’appelait pas encore ainsi.
À l’époque, c’était une auberge familiale endettée, avec vingt-huit couverts et une cuisine si petite que deux cuisiniers ne pouvaient pas ouvrir les mêmes placards en même temps.
Son propriétaire, Étienne Delmas, m’avait embauchée après la mort de mon mari.
Je travaillais dur, mais je posais aussi des questions.
Pourquoi certains plats coûtaient-ils plus cher à produire ? Pourquoi le restaurant perdait-il de l’argent malgré une salle pleine ? Pourquoi personne ne négociait les contrats fournisseurs ?
Étienne avait commencé à m’apprendre la gestion.
Au fil des années, j’avais économisé.
Puis j’avais acheté une petite part de l’entreprise lorsqu’il avait eu besoin de liquidités.
Plus tard, j’avais investi davantage.
Après sa retraite, deux associés et moi avions repris la totalité de l’activité.
L’un était décédé.
L’autre m’avait vendu
