Lorsque Étienne Morel entra dans la chambre 417 de la maternité Saint-Vincent, il ne regarda pas d’abord le bébé.
Il regarda le cou de sa nièce.
Clara était assise à moitié redressée dans son lit, les cheveux attachés sans soin, le visage pâle après vingt heures de travail.
Sa fille, Lucie, dormait contre sa poitrine, enveloppée dans une couverture blanche bordée de rose.
Autour de la gorge de Clara, juste au-dessus du col de sa chemise d’hôpital, cinq marques sombres dessinaient une forme que personne n’aurait pu confondre avec une simple irritation.
Des doigts.
Étienne s’arrêta net.
De l’autre côté de la chambre, Damien Delcourt était installé dans le fauteuil visiteur.
Costume froissé mais coûteux, montre brillante, une cheville posée sur l’autre genou, il observait la scène avec une tranquillité presque insultante.
Son père, Gérard Delcourt, se tenait près de la fenêtre.
Même à soixante-trois ans, il avait cette présence de dirigeant habitué à voir les gens se lever quand il entrait quelque part.
« Elle a eu une journée difficile », dit Damien.
Étienne ne répondit pas.
Son regard descendit vers les mains de Clara.
Elle caressait le dos de Lucie d’un mouvement régulier, mais ses doigts tremblaient.
Damien remarqua le silence et sourit.
« Ne fais pas cette tête.
Clara s’est emportée.
J’ai simplement dû lui rappeler qu’on ne prend pas certaines décisions seule quand on fait partie d’une famille. »
Étienne posa le petit sac qu’il portait sur une chaise.
« Quelles décisions ? » demanda-t-il.
Sa voix était calme.
C’était précisément ce calme qui me fit peur, se rappellerait Clara plus tard.
Damien haussa les épaules.
« Les comptes.
Les visites.
Notre fille.
Des choses d’adultes. »
Clara baissa les yeux vers Lucie.
À peine sept heures plus tôt, elle avait cru que la naissance de sa fille lui donnerait quelques heures de paix.
Elle s’était trompée.
Damien avait passé la première heure après l’accouchement à se plaindre de la nourriture de l’hôpital et de la mauvaise réception de son téléphone.
Sa mère, Mireille, avait examiné Lucie comme si elle évaluait une pièce de porcelaine.
« Heureusement, elle a le nez des Delcourt », avait-elle dit.
Puis, lorsque l’infirmière était sortie et que Gérard avait fermé la porte, Damien s’était penché vers Clara.
« Maintenant, on met certaines choses au clair », avait-il murmuré.
Clara avait encore du mal à rester éveillée.
« Pas maintenant. »
« Si.
Maintenant. »
Il lui avait expliqué que son congé maternité serait prolongé jusqu’à ce qu’il décide qu’elle puisse retourner travailler.
Son salaire serait versé sur leur compte commun.
Sa sœur devrait prévenir avant toute visite.
Et Lucie ne quitterait jamais la propriété familiale sans l’autorisation de Damien.
« Lucie n’est pas ta propriété », avait répondu Clara.
Le changement dans le visage de son mari avait été immédiat.
Un instant plus tôt, il souriait.
L’instant suivant, sa main s’était refermée sur sa gorge.
Pas assez longtemps pour l’étrangler jusqu’à l’inconscience.
Assez longtemps pour lui rappeler qu’il pouvait le faire.
Lorsque Damien l’avait relâchée, Clara avait porté instinctivement une main à son cou.
Gérard, près de la fenêtre, avait soupiré.
« Damien.
Pas le visage. »
Cette phrase avait été plus terrifiante que l’agression elle-même.
Parce qu’elle signifiait qu’il n’était pas choqué.
Il corrigeait seulement la méthode.
Ce que
