— Dona Elisa, recebi os documentos.
A senhora tem certeza de que deseja continuar?
— Tenho — respondeu ela.
— Minha filha já ficou tempo demais sem voz.
Artur se voltou para Marcelo.
— Precisamos conversar sobre o colar Lua de Março.
O diretor ajeitou a gravata.
— Naturalmente.
É nossa principal peça desta noite.
— Esse é justamente o problema — disse Artur.
— A senhora que você acabou de tentar expulsar afirma ser a proprietária legal do colar.
Marcelo abriu a boca, mas nenhuma palavra saiu imediatamente.
Para compreender o que aconteceu naquele saguão, seria necessário voltar mais de trinta anos.
Em 1994, Elisa Duarte trabalhava em uma pequena oficina de joalheria no bairro da Liberdade, em São Paulo.
Seu marido, Augusto, era relojoeiro.
Ela trabalhava com montagem e cravação de pedras.
Não possuíam uma fortuna, mas construíram uma vida honesta graças às próprias mãos.
O maior orgulho do casal era a filha Clara.
Aos dezenove anos, Clara já desenhava joias com uma precisão surpreendente.
Enquanto outros jovens sonhavam com carros e viagens, ela colecionava lápis, cadernos de desenho e pequenas caixas contendo fragmentos de pedras sem valor comercial.
— Mãe, uma joia não precisa ser perfeita — dizia.
— Precisa contar alguma coisa verdadeira.
Naquele ano, Augusto conseguiu adquirir uma safira antiga pertencente ao espólio de um colecionador.
A pedra tinha uma inclusão natural em forma de raio, visível apenas sob determinada iluminação.
A família passou onze meses transformando aquela safira em um colar.
Clara desenhou a composição.
Elisa trabalhou na montagem.
Augusto construiu o mecanismo delicado do fecho.
O resultado era uma peça de beleza singular.
Na noite em que terminaram o trabalho, Clara apagou as luzes da oficina e deixou apenas uma luminária acesa.
A safira brilhou com um tom profundo de azul.
— Parece que guardamos um pedacinho do céu — sussurrou Clara.
Foi ela quem escolheu o nome Lua de Março.
Elisa se lembraria daquela noite pelo resto da vida.
Também se lembraria de uma frase de Augusto.
— Este colar não será vendido.
Ele ficará na família até que alguém encontre uma maneira de fazer seu significado alcançar outras pessoas.
Os anos passaram.
Clara tornou-se designer.
Casou-se, teve uma filha chamada Marina e começou a conquistar reconhecimento profissional.
Augusto morreu em 2011, depois de uma longa doença.
Sete anos mais tarde, uma complicação médica inesperada tirou também a vida de Clara.
Elisa perdeu a filha quando ela tinha apenas 43 anos.
Na época, Marina tinha dezenove.
Durante meses, avó e neta mal conseguiam conversar sobre Clara sem interromper as frases.
A oficina permaneceu fechada.
Os desenhos ficaram guardados.
As ferramentas foram cobertas por um pano branco.
E o colar Lua de Março passou a repousar dentro de uma caixa de madeira no armário de Elisa.
Em 2021, um antigo conhecido da família entrou em contato.
A Casa Mirante estava organizando uma exposição dedicada aos artesãos brasileiros que haviam contribuído para a joalheria contemporânea.
O curador queria apresentar Lua de Março como exemplo de criação familiar e trabalho manual de excelência.
Elisa recusou inicialmente.
Não suportava a ideia de ver a peça longe de casa.
Marina, porém, fez uma pergunta que mudou sua decisão.
— Vó, você acha que a mamãe gostaria que o trabalho dela ficasse escondido em um armário?
Naquela noite,
