de gestion immobilière bien connue dans le quartier.
Son entreprise administrait plusieurs immeubles commerciaux, même si elle n’avait jamais géré le Verlaine.
« Laurent connaît tout le monde ici », a poursuivi mon père.
« Propriétaires, investisseurs, syndics. »
Ma mère s’est tournée vers lui.
« Paul… »
Il a levé une main.
« Laisse-moi terminer. »
Puis il m’a regardée.
« Cet hôtel ne t’appartient pas parce que tu tiens les clés de la réception.
Tu exploites un commerce dans l’immeuble de quelqu’un d’autre.
Les baux se renouvellent.
Les propriétaires parlent entre eux.
Les réputations circulent. »
Je commençais à comprendre.
Il menaçait réellement mon entreprise.
Pas dans un accès de colère vague.
Délibérément.
« Cinquante-cinq mille euros », a-t-il dit.
« Et nous oublions tout ça. »
« Sinon ? »
Il a sorti son téléphone.
« Sinon, j’appelle Bessières.
Je lui explique que tu n’es peut-être pas la personne la plus stable avec qui travailler.
Il saura transmettre l’information au propriétaire. »
Ma mère est devenue livide.
« Paul, ce n’est pas nécessaire. »
« Si.
Elle doit comprendre qu’on ne traite pas sa famille comme des inconnus. »
Je l’ai regardé pendant quelques secondes.
Il était persuadé de me faire peur.
Et, étrangement, ce n’est pas sa menace qui m’a fait mal.
C’est la confirmation.
Ils n’étaient pas revenus parce qu’ils m’avaient regrettée.
Ils étaient revenus parce qu’ils pensaient pouvoir encore tirer quelque chose de moi.
« Papa », ai-je demandé, « tu sais qui possède cet immeuble ? »
Il a souri.
« Pas toi. »
À cet instant précis, Nora s’est approchée avec une enveloppe ivoire épaisse.
« Madame Marchal ? Le coursier de l’étude notariale vient de déposer ceci.
Ils ont demandé une remise en main propre. »
Le regard de mon père est tombé sur l’enveloppe.
Je savais ce qu’elle contenait.
Depuis dix-huit mois, j’avais discrètement racheté les parts de la société propriétaire des murs du Verlaine.
Lorsque j’étais arrivée sept ans plus tôt, je n’avais pas commencé par un hôtel de vingt-huit chambres.
J’avais commencé par gérer deux studios pour une propriétaire âgée qui voyageait beaucoup.
Je m’occupais du ménage, des arrivées, des pannes, des plaintes et parfois même des bagages.
Avec mes économies, j’avais ensuite loué quatre petites chambres dans un bâtiment voisin.
J’avais échoué une première fois.
Une canalisation avait cédé derrière un mur pendant mon absence, provoquant des dégâts considérables.
L’assurance avait contesté une partie du remboursement.
J’avais vendu ma voiture.
Puis j’avais recommencé.
Quelques années plus tard, une cliente régulière m’avait présentée à son frère, un investisseur proche de la retraite qui détenait des parts dans plusieurs établissements.
De rencontre en rencontre, de prêt en négociation, j’avais fini par entrer au capital de la société du Verlaine.
D’abord 12 %.
Puis 27 %.
Puis 51 %.
Les dernières parts restantes appartenaient à deux associés historiques qui souhaitaient se retirer.
La transaction devait être finalisée ce samedi.
L’enveloppe contenait la confirmation enregistrée.
J’étais désormais propriétaire majoritaire des murs et de l’exploitation.
Mon père n’en savait rien.
« Tu peux appeler Laurent », ai-je dit.
Il a froncé les sourcils.
« Quoi ? »
« Bessières.
Appelle-le. »
Ma mère a murmuré mon prénom.
Mon père a saisi son téléphone.
« Très bien. »
Il a lancé l’appel en
