da família que mantinha contato constante comigo.
Camila mandava mensagens ocasionais.
Roberto quase nunca escrevia.
Minha mãe, Lúcia, ainda era viva naquela época e tinha problemas cardíacos.
Antes de uma das minhas viagens, deixei com ela acesso temporário a uma conta conjunta para que pudesse pagar despesas médicas, impostos e emergências caso algo acontecesse comigo.
Na época, pareceu prático.
Anos depois, essa decisão seria usada para tentar destruir minha reputação.
Minha mãe morreu enquanto eu ainda estava no serviço.
Depois disso, voltei por algumas semanas, organizei o que pude e retornei à unidade.
Roberto, que era casado com ela, continuou morando na antiga casa da família.
Camila passou a ajudá-lo com documentos e contas.
Eu nunca imaginei que um cartão vinculado àquela velha conta continuasse ativo.
Muito menos que alguém o estivesse usando.
Quando deixei o serviço, a Pousada Cedro Azul já enfrentava dificuldades.
Augusto estava envelhecendo, a equipe havia diminuído e os custos de manutenção cresciam.
Passei a ajudá-lo.
Não como proprietária.
Como sobrinha.
Eu consertava o que sabia, chamava profissionais para o que não sabia e às vezes ficava até tarde no escritório reorganizando reservas.
Camila aparecia de vez em quando, normalmente quando havia alguma conversa sobre dinheiro.
“Você sabe quanto esse terreno vale?”, perguntou certa vez enquanto observávamos o lago.
“Sei quanto custa substituir o deck do píer”, respondi.
Ela riu.
“É isso que eu quero dizer.
Você pensa pequeno.”
Dois meses antes da morte de Augusto, uma incorporadora fez uma oferta pela propriedade.
Era uma quantia suficientemente grande para mudar a vida de várias pessoas.
Camila queria vender.
Roberto queria vender.
Eu disse que a decisão era de Augusto.
Ele recusou.
A partir daquele momento, alguma coisa mudou.
Camila começou a perguntar com mais frequência sobre o testamento.
Roberto passou a dizer que Augusto já não compreendia assuntos financeiros.
Pequenas discussões tornaram-se frequentes.
Certa noite, encontrei Augusto sentado sozinho na cozinha da pousada diante de uma pilha de extratos.
“Algum problema?”, perguntei.
Ele cobriu os papéis com a mão.
“Só contas.”
“Quer ajuda?”
“Não com estas.”
Achei estranho, mas respeitei.
Foi uma das primeiras pistas que só entendi muito depois.
Augusto morreu numa manhã fria de fevereiro.
Não houve drama.
Não houve despedida perfeita.
Uma funcionária o encontrou em sua cadeira favorita perto da janela do escritório.
Três dias depois, durante o funeral, Camila me abraçou por menos de dois segundos.
No estacionamento, antes mesmo de todos irem embora, perguntou se eu sabia quando o advogado leria o testamento.
Eu devia ter percebido o que aquilo significava.
O documento foi lido uma semana depois.
Augusto deixava pequenos valores para alguns parentes, doações para duas instituições locais e a Pousada Cedro Azul para mim.
Camila ficou pálida.
Roberto não disse nada até sairmos do escritório.
Então segurou meu braço.
“Você vai corrigir isso.”
Puxei o braço de volta.
“Corrigir o quê?”
“Augusto não estava bem.”
“Ele sabia exatamente o que estava fazendo.”
“Você estava aqui todos os dias.
Não sabemos o que colocou na cabeça dele.”
Camila ficou ao lado dele, olhando para mim como se esperasse uma confissão.
“Se vender, podemos dividir”, sugeriu.
“A pousada não está à venda.”
Foi naquele instante que a discussão deixou de ser familiar.
Doze dias depois, fui processada.
A ação acusava-me de manipulação, fraude e falsidade a respeito do meu
