Je comprenais maintenant que ce n’était pas exactement cela.
L’argent pouvait disparaître.
Les terrains pouvaient perdre de la valeur.
Les bâtiments pouvaient brûler.
Ce qu’il m’avait réellement transmis était la possibilité de décider ce qui méritait d’être protégé sans demander la permission à ceux qui confondaient héritage et possession.
Je posai ma main sur l’établi.
Sous mes doigts, le bois portait encore des dizaines de marques laissées par ses outils.
Dehors, la rivière continuait de couler derrière les saules.
Et pour la première fois depuis sa mort, je ne ressentis ni colère ni besoin de prouver que mes parents avaient perdu.
Personne n’avait gagné la succession.
Mon grand-père avait simplement choisi, longtemps avant de mourir, ce qu’il voulait laisser à chacun.
À eux, il avait laissé ce qu’ils avaient passé des années à regarder.
À moi, il avait laissé ce qu’ils n’avaient jamais pensé à voir.
