cuisine.
Elle éplucha des pommes de terre, prépara le café de mon père et répara le petit panier de ma nièce avec un morceau de ruban adhésif.
C’était son caractère.
Elle voyait ce qui devait être fait et le faisait avant que quelqu’un le demande.
Vers midi, Diane arriva.
Elle portait un tailleur crème et des chaussures trop élégantes pour l’herbe humide.
Elle embrassa mon père, complimenta les tulipes de ma mère et demanda presque aussitôt si quelqu’un avait pensé à lui garder une place loin de la baie vitrée.
Elle me serra rapidement dans ses bras.
« Marc.
J’espère que tu as lu le dernier projet de consentement bancaire. »
Je souris malgré moi.
« Bonjour à toi aussi. »
« Bonjour.
Mais sérieusement, le décaissement est demain. »
« Je sais.
Je terminerai la lecture ce soir. »
Elle sembla vouloir insister, puis aperçut mon père qui nous regardait.
« Après le déjeuner », dit-elle.
Le projet auquel elle faisait référence était important.
La société familiale possédait depuis longtemps un ancien entrepôt en périphérie de la ville.
Diane avait obtenu les autorisations nécessaires pour le transformer en résidence haut de gamme avec commerces au rez-de-chaussée.
Le financement était considérable.
La banque avait accepté le principe, mais plusieurs conditions devaient être satisfaites avant le premier décaissement majeur.
L’une concernait les détenteurs de participations familiales dépassant un certain seuil.
J’en faisais partie depuis le décès de ma grand-mère.
Parce qu’une nouvelle sûreté devait être inscrite sur le terrain, mon consentement définitif était requis.
J’avais signé un document préliminaire, mais la version finale n’avait pas encore été exécutée.
Le texte transmis par la banque précisait que le consentement provisoire restait révocable jusqu’à son acceptation formelle.
À ce moment-là, je n’avais aucune intention de m’y opposer.
Malgré nos différences, j’avais confiance dans la gestion de Diane.
Le déjeuner se déroula normalement jusqu’au dessert.
Les enfants avaient déjà mangé trop de chocolat.
Mon père racontait pour la troisième fois une histoire sur mon grand-père.
Ma mère débarrassait les assiettes tandis qu’Amélie coupait une tarte au citron.
Diane posa alors son sac en cuir sur une chaise.
« Les enfants, venez une seconde. »
Ils arrivèrent en courant.
Elle sortit cinq enveloppes ivoire.
Une pour Chloé.
Une pour Maxime.
Une pour Zoé.
Une pour Nathan.
Une pour Élodie.
Mon neveu Maxime ouvrit la sienne immédiatement.
« Six cents dollars ! » cria-t-il.
Les adultes rirent.
Mon beau-frère lança qu’il allait désormais facturer le dessert.
Ma cousine sortit son téléphone.
Hugo attendait derrière les autres.
Inès, qui tenait ma main, regardait le sac de Diane.
Mais Diane remit son portefeuille à l’intérieur et referma la fermeture éclair.
Inès attendit encore.
Puis elle tira ma manche.
« Papa, elle a oublié les nôtres ? »
La pièce sembla rétrécir.
Je regardai Diane.
« Tu as oublié Hugo et Inès. »
Ma mère se figea avec une assiette dans les mains.
Diane secoua la tête.
« Non. »
« Alors ? »
Elle soupira.
« Marc, ne rendons pas ça gênant.
L’argent vient des revenus familiaux.
J’ai fait une petite distribution aux enfants de la famille. »
Je la fixai, persuadé pendant une seconde qu’elle s’était simplement mal exprimée.
« Ce sont mes enfants. »
Ses yeux glissèrent vers Amélie.
« Ce sont les enfants qu’Amélie avait
