Afaste o cabelo da testa.
A mulher obedeceu.
A cicatriz ficou completamente visível.
Amélia tinha uma cicatriz pequena exatamente naquele lugar, causada por uma queda de bicicleta aos onze anos.
Daniel costumava passar o dedo sobre ela quando os dois estavam deitados na cama.
Ele deu um passo.
— Amélia?
A mulher fechou os olhos.
— Eu não sabia meu nome durante quase dois anos.
O ar pareceu desaparecer do salão.
Celeste avançou.
— Segurança, retirem essa mulher daqui.
Amélia segurou Oliver mais perto.
— Antes de fazer isso, Daniel, pergunte a Celeste por que foi ela quem assinou minha transferência do Hospital Saint Gabriel às 2h13 da manhã na noite do acidente.
Celeste ficou imóvel.
Daniel virou-se para ela.
— Do que ela está falando?
— De uma mentira preparada para destruir você.
Olhe para o lugar onde estamos.
Olhe para os convidados.
Alguém sabia que esta noite seria importante.
— Responda à pergunta.
— Eu nunca assinei transferência nenhuma.
Amélia assentiu lentamente, como se já esperasse aquela resposta.
— Foi exatamente isso que imaginei que você diria.
Daniel voltou a encará-la.
— Se você é Amélia, prove.
A frase machucou os dois.
Ela colocou Oliver no chão, embora o menino permanecesse agarrado à sua mão, e puxou uma corrente escondida sob o uniforme.
Na ponta havia uma aliança deformada.
Daniel a reconheceu imediatamente.
No interior, ainda se podia ler a frase que ele escolhera em segredo no dia do casamento: Sempre encontro você de novo.
Ele segurou o anel como se estivesse segurando algo vivo.
— Onde conseguiu isso?
— Estava entre os objetos retirados de mim quando cheguei ao hospital.
Uma enfermeira guardou porque percebeu que tinha valor emocional.
Quando comecei a perguntar sobre meu passado, ela me entregou.
Celeste cruzou os braços.
— Um anel não prova identidade.
Amélia olhou para Daniel.
— Na noite antes de Oliver nascer, ficamos presos no elevador do hospital durante onze minutos.
Você tentou abrir a porta com a chave do carro porque estava em pânico.
Quando as luzes apagaram, prometeu que, se nosso filho nascesse ali, daria a ele o nome do técnico do elevador.
Daniel soltou uma risada curta e dolorosa.
— Ernesto.
Pela primeira vez, Amélia sorriu.
— Você passou três meses chamando meu ventre de Ernesto só para me irritar.
Daniel levou a mão à boca.
Não havia reportagem, fotografia ou postagem pública sobre aquilo.
Ele se aproximou.
Amélia recuou.
— Não ainda.
A expressão dele desmoronou.
— Por quê?
— Porque eu ainda não sei em quem posso confiar.
Celeste apontou para ela.
— Está vendo? Ela está tentando fazer você duvidar de todos.
Daniel se virou.
— Celeste, eu disse para você ficar em silêncio.
Amélia respirou lentamente antes de continuar.
Na noite do acidente, ela havia saído de uma reunião da fundação pouco antes da tempestade piorar.
Na Harbor Road, perdeu o controle do carro depois de desviar de um veículo parado parcialmente na pista.
O automóvel atravessou a barreira e caiu perto das pedras.
Amélia não se lembrava da queda.
Um pescador chamado Raymond Pike encontrou uma mulher ferida quase um quilômetro adiante, arrastada pela corrente até uma pequena enseada.
Ela estava inconsciente, sem bolsa, sem documentos e com grave traumatismo craniano.
Raymond chamou uma ambulância.
Amélia foi levada ao Hospital Saint
