enregistrées définitivement.
Mais lorsque notre conseil d’administration m’a demandé ce que je voulais faire de l’entreprise, je n’ai pas ressenti la victoire que j’aurais imaginée.
Je pensais surtout à ma mère.
À tout ce qu’elle avait essayé de protéger.
À toutes les choses qu’elle avait tues pour préserver la famille.
J’ai refusé la vente.
Nous avons ensuite créé un système de gouvernance empêchant qu’une seule personne puisse vendre l’entreprise sans contrôle indépendant.
J’ai également transmis aux autorités les anciens documents concernant Hélène.
Adrien m’a écrit plusieurs lettres depuis le début de la procédure.
Je n’ai répondu qu’à une seule.
Il disait qu’il regrettait tout et qu’il ne se reconnaissait pas dans l’homme filmé dans ce couloir.
Je lui ai écrit : « Moi non plus.
C’est ce qui fait le plus mal. »
Je ne sais pas si je lui pardonnerai un jour.
Pardonner n’efface pas les décisions prises consciemment.
Il y a cependant une image qui me revient souvent.
Ce n’est pas le flacon.
Ce n’est pas la vidéo.
Ce n’est même pas mon dessert posé sous les lumières de la réception.
C’est Adrien le matin du mariage, devant le miroir, pendant que je fixais son bouton de manchette.
Il m’avait demandé si maman aurait été fière de lui.
À l’époque, j’avais répondu oui sans hésiter.
Aujourd’hui, je ne pourrais plus répondre à sa place.
Quelques mois après l’enquête, Thomas et moi sommes retournés dans les bureaux de Delmas & Fils un dimanche matin.
Le bâtiment était vide.
La lumière d’automne entrait par les fenêtres du bureau de maman.
J’avais apporté sa lettre.
Je l’ai rangée dans le coffre où elle conservait autrefois les premiers contrats de la maison d’édition.
Puis j’ai trouvé une vieille photographie de nous deux enfants, assis de chaque côté d’elle lors d’un pique-nique.
Adrien devait avoir huit ans.
J’en avais treize.
Nous souriions tous les trois à l’objectif comme si rien ne pouvait jamais nous séparer.
Thomas s’est approché sans parler.
Je n’ai pas jeté la photo.
Je ne l’ai pas non plus remise sur mon bureau.
Je l’ai glissée dans une enveloppe avec la lettre de maman.
Certaines familles survivent parce qu’elles oublient.
La nôtre, j’en étais désormais certaine, ne pourrait survivre qu’en cessant enfin de cacher la vérité.
