nom à ces fins.
Puis elle me demanda ce que je voulais faire concernant Laurent.
Cette question fut la plus difficile de toutes.
Parce qu’un document peut être faux sans que les souvenirs le deviennent.
Laurent restait le garçon qui m’avait offert un bracelet en plastique pour la fête des Mères à neuf ans.
Il restait le jeune homme qui avait conduit six heures lorsqu’il avait appris le diagnostic de son père.
Il était aussi l’homme qui venait de tenter de transformer ma maison en solution financière sans me dire la vérité.
« Je veux savoir tout ce qu’il a fait », répondis-je.
Pendant les deux semaines suivantes, nous reconstruisîmes la chronologie.
Sabrina avait participé au projet de résidence médicalisée et à l’évaluation de la maison.
Elle admettait avoir pensé que je finirais par accepter de vendre.
Mais les documents bancaires racontaient autre chose.
Plusieurs avaient été transmis par Laurent seul.
Quand elle découvrit l’ampleur de ses dettes, Sabrina cessa rapidement de défendre son mari.
Elle m’appela un mardi soir.
Je faillis ne pas répondre.
« Jeanne, je sais que tu me détestes. »
« Je ne te déteste pas. »
Elle sembla déstabilisée.
« Tu devrais. »
« Je n’ai pas l’énergie nécessaire pour détester tout le monde qui me déçoit. »
Un long silence suivit.
Puis elle me raconta que Laurent lui avait assuré que son entreprise traversait simplement un problème de trésorerie temporaire.
Il lui avait dit que je souhaitais réduire mon train de vie et que la vente de la maison était déjà une possibilité dont nous avions parlé.
Elle avait choisi de le croire parce que cette version l’arrangeait.
« J’ai quand même aidé à préparer la pression », admit-elle.
« Je pensais qu’une fois devant les chiffres, tu serais raisonnable. »
« Raisonnable pour qui ? »
Elle ne trouva pas de réponse.
Le vendredi suivant, Laurent vint me voir seul.
Je le fis attendre sur le porche pendant quelques secondes avant d’ouvrir.
Il semblait avoir vieilli de dix ans en deux semaines.
« Je peux entrer ? » demanda-t-il.
« Oui. »
Nous nous assîmes dans la cuisine.
Le vieux bol bleu ébréché que Marc et moi avions acheté lors d’un voyage se trouvait encore près de l’évier.
Laurent le remarqua.
« Je me souviens quand je l’ai cassé. »
« Tu avais quinze ans. »
« J’étais persuadé que papa allait me tuer. »
« Ton père n’a jamais tué personne pour un bol. »
Un sourire triste passa sur son visage.
Puis il disparut.
« J’ai tout gâché. »
Je ne répondis pas.
Il me raconta enfin ce qu’il n’avait dit à personne.
Un chantier commercial avait tourné au désastre.
Son entreprise avait avancé des matériaux dont le paiement restait bloqué dans un litige.
Pour combler le trou, il avait utilisé une ligne de crédit.
Puis une autre.
Il s’était convaincu que le prochain contrat réparerait le précédent.
Comme beaucoup de catastrophes financières, la sienne n’avait pas commencé par un plan criminel spectaculaire.
Elle avait commencé par une mauvaise décision suivie d’une autre.
Quand il avait compris qu’il risquait de perdre son entreprise et sa maison, il avait pensé à la mienne.
« Je me suis dit que tu avais presque sept cent mille dollars assis ici », murmura-t-il.
Je le
