no sabía nada.
Mi hijo podía ser orgulloso, inseguro y demasiado dependiente de la aprobación de su esposa, pero no era un ladrón.
—Hay algo más —dijo Esteban.
Me mostró la propuesta de compra del conglomerado interesado en la bodega.
El precio parecía generoso hasta leer las condiciones posteriores.
El comprador garantizaba los empleos durante dieciocho meses.
Después podía cerrar la planta, subcontratar la producción y vender por separado dos de los terrenos.
Aquella operación no salvaba la empresa.
La desarmaba.
Y alguien recibiría una comisión extraordinaria si el acuerdo se cerraba antes del final del trimestre.
—¿Quién? —pregunté.
Esteban señaló una cláusula.
Una consultora externa.
Altura Gestión.
El hermano de Verónica.
Esa misma noche abrí una caja de seguridad que no tocaba desde la muerte de Ernesto.
Dentro había documentos, fotografías antiguas y una carta que él había escrito para Julián cuando nuestro hijo cumplió veinticinco años.
También encontré el pacto de accionistas que buscaba.
Lo habíamos firmado veinte años antes.
El documento establecía que ninguna venta de las tierras, la marca ni los activos esenciales podía concretarse mientras yo viviera sin mi aprobación expresa.
Recordé exactamente por qué Ernesto había insistido en redactarlo.
Un amigo suyo había perdido una finca centenaria después de que dos herederos vendieran a escondidas del resto de la familia.
—Las empresas cambian de manos —me dijo Ernesto aquella noche—, pero quiero que una decisión irreversible requiera más que entusiasmo y una firma.
Mandé una copia al escribano Alberto Molina, quien debía certificar la operación.
Su respuesta llegó al día siguiente.
El pacto seguía vigente.
La venta no podía realizarse sin mí.
Podría haber avisado a Julián inmediatamente.
No lo hice.
Necesitaba saber hasta dónde llegaba la mentira.
Por eso asistí a la reunión.
Llegué temprano con una carpeta de cuero que había pertenecido a Ernesto.
Verónica me vio junto a los ascensores y caminó directamente hacia mí.
—¿Qué haces aquí?
—Vine a la reunión.
—No estás invitada.
—Soy accionista.
—Julián tiene poder suficiente.
—Eso está por verse.
Sus ojos se endurecieron.
Me agarró del brazo.
—No arruines esto.
Intenté apartarme.
Entonces me empujó.
Mi espalda golpeó la piedra.
Varias personas se giraron.
Yo tardé un segundo en recuperar el equilibrio.
Julián estaba a pocos metros.
Lo vio todo.
Y no hizo nada.
Eso fue peor que el golpe.
—Mamá —dijo—, por favor.
Hoy no.
—¿Hoy no qué?
—No compliques las cosas.
Miré a mi hijo durante varios segundos.
—Tu esposa acaba de empujarme contra una pared.
Julián pasó una mano por su frente.
—Vero está nerviosa.
Todos estamos nerviosos.
Verónica soltó mi brazo.
—Si Teresa supiera mantenerse fuera de asuntos que ya no entiende, nadie estaría nervioso.
Fue entonces cuando supe que no debía discutir en el pasillo.
Le entregué discretamente a Lucía, la secretaria ejecutiva, un sobre para el escribano Molina.
Luego entré en el salón.
La reunión comenzó a las diez.
Representantes del comprador repasaron cifras, compromisos y fechas.
Verónica hablaba con seguridad.
Julián asentía.
Frente a él esperaba el contrato definitivo.
Cuando llegó el momento de firmar, Molina levantó una mano.
—Antes de continuar debo informar sobre una restricción societaria que afecta esta operación.
El silencio fue inmediato.
Molina abrió mi sobre y leyó el pacto firmado por Ernesto y por mí.
Verónica pasó del desconcierto a la furia.
—Ese
