À 28 ans, Élise Moreau avait cessé depuis longtemps de considérer sa vie intime comme un sujet soumis au vote public.
Ses amies avaient eu des histoires heureuses, des histoires désastreuses, des mariages, des divorces et des aventures qu’elles racontaient autour d’un verre.
Élise les écoutait sans jugement.
En retour, elle demandait seulement qu’on lui accorde la même liberté.
Elle n’avait jamais couché avec personne.
Ce n’était ni une promesse religieuse ni une peur qu’elle cherchait à vaincre.
Elle avait simplement toujours reculé lorsque la proximité ressemblait davantage à une attente qu’à un choix.
Elle voulait une confiance qu’elle n’avait jamais encore rencontrée.
Son travail lui convenait parfaitement.
Aux Archives historiques de Boston, les morts ne forçaient jamais la conversation et les vieux documents ne prenaient jamais un refus pour une invitation à négocier.
Marc Delcourt, en revanche, semblait incapable de comprendre le mot non.
Pendant plusieurs semaines, il avait proposé des cafés, des dîners puis des verres après le travail.
Élise avait refusé chaque fois.
Poliment d’abord.
Fermement ensuite.
Un vendredi d’octobre, il la suivit dehors.
La journée avait été longue.
Une importante collection privée venait d’être donnée aux Archives : journaux de comptes, lettres commerciales, photographies et plusieurs dizaines de livres provenant d’une famille d’industriels autrefois influente sur le port.
Élise emportait avec autorisation un volume nécessitant une expertise de reliure lorsqu’elle entendit Marc derrière elle.
« Élise, attends. »
Elle continua.
« On pourrait au moins parler. »
« Nous avons déjà parlé. »
« Tu dramatises tout.
Je t’invite juste à boire quelque chose. »
Elle s’arrêta et se retourna.
« Et je refuse.
Encore une fois. »
Marc eut ce sourire qui la mettait désormais immédiatement en colère.
« Tu as vingt-huit ans.
Tu ne vas pas rester enfermée avec tes livres toute ta vie. »
« Ce que je fais de ma vie ne te concerne pas. »
Elle repartit.
Il la rattrapa et saisit son poignet.
Avant qu’Élise ait le temps de réagir, une voix masculine retentit derrière eux.
« Elle vient de vous dire non. »
Marc lâcha sa main.
L’homme qui venait de parler se tenait près d’une berline noire garée au bord du trottoir.
Il était grand, vêtu d’un manteau sombre et d’un costume dont la coupe discrète révélait pourtant le prix.
Ses cheveux noirs étaient ramenés en arrière.
Une fine cicatrice traversait son sourcil gauche.
Mais ce furent ses yeux qui immobilisèrent Élise : gris, calmes et incroyablement attentifs.
Marc, lui, devint livide.
« Adrian… »
L’inconnu inclina légèrement la tête.
« Partez. »
« Je voulais seulement— »
« Je n’ai pas demandé ce que vous vouliez. »
La voix n’avait pas augmenté d’un décibel.
Marc partit.
Élise observa sa silhouette disparaître au coin de la rue avant de reporter son attention sur l’inconnu.
« Merci. »
« Il vous a blessée ? »
« Non. »
Son livre était tombé.
L’homme se baissa pour le ramasser.
Lorsqu’il aperçut le symbole doré imprimé sur la couverture, deux lettres entrelacées autour d’une couronne de laurier, sa main s’immobilisa une fraction de seconde.
Élise le remarqua.
« Vous connaissez ce livre ? »
« Pas celui-ci précisément. »
Il le lui rendit.
« Adrian Volkov. »
« Élise Moreau. »
Il proposa de la raccompagner.
Elle refusa la voiture.
Il
