tornamos amigas.
Mas conseguimos estabelecer limites civilizados por causa das crianças.
Quase um ano depois, Clara veio passar um sábado comigo.
Enquanto eu preparava café, ela encontrou na estante uma fotografia da viagem.
Eu estava em Lisboa, de casaco azul, diante de uma janela iluminada pelo fim de tarde.
— Foi nessa viagem que a mamãe rasgou seu papel? — perguntou.
— Foi.
Ela pensou por alguns segundos.
— Mas você foi mesmo assim.
Sorri.
— Fui.
— Você não ficou com medo?
Olhei para a fotografia.
— Fiquei.
Coragem não é quando nada assusta você.
Às vezes é só decidir que o medo não vai escolher por você.
Clara assentiu com a seriedade que só crianças conseguem dar a certas frases.
Depois correu para a cozinha porque sentiu cheiro de pão de queijo.
Fiquei sozinha diante da fotografia por mais alguns segundos.
No canto da moldura, eu havia colocado os dois pedaços da passagem que Camila rasgara.
Não para lembrar da humilhação.
Para lembrar do momento exato em que finalmente compreendi uma coisa que levei 63 anos para aprender:
Amor pode ser generoso.
Pode ser paciente.
Pode ajudar, perdoar e recomeçar.
Mas amor sem limites pode ensinar às pessoas erradas que você não tem nenhum.
Naquela manhã no aeroporto, Camila acreditou que estava decidindo onde eu ficaria.
No fim, o único lugar do qual ela me expulsou foi daquele papel antigo que eu havia aceitado por tempo demais: o de mulher que sempre dizia sim.
E essa foi uma viagem da qual eu nunca mais voltei.
