A cadeira ainda estava balançando quando Clara percebeu que ninguém iria impedi-la de sair.
O salão inteiro parecia congelado em uma fotografia cara demais para revelar a crueldade que havia por trás dela.
Havia flores brancas em todos os lugares, garçons deslizando entre mesas cobertas de porcelana, lustres espalhando luz dourada sobre vestidos impecáveis e ternos escuros.
Duas centenas de convidados tinham vindo assistir ao casamento de Brooke, e quase todos conheciam a família de Clara apenas pela imagem que aquela noite cuidadosamente construía.
A imagem de uma família bem-sucedida.
Unida.
Respeitada.
Generosa.
Clara sabia que era mentira.
Só não imaginava que a mentira estava prestes a desmoronar diante de todo mundo.
Ela havia chegado uma hora antes, com um vestido azul-marinho simples e uma pequena bolsa preta.
Não esperava tratamento especial.
Não queria um discurso.
Não queria ser o centro das atenções.
Queria apenas sentar, jantar e assistir à cerimônia como qualquer irmã.
Mas quando procurou seu lugar, encontrou uma mesa encostada perto de uma coluna de mármore, longe da família e quase escondida das mesas principais.
Não havia cartão com seu nome.
Não havia talheres completos.
Nem sequer havia um prato servido.
Clara ficou parada por alguns segundos, olhando para aquela cadeira vazia.
Sentiu primeiro vergonha.
Depois raiva.
Por fim, aquela velha sensação de que deveria ter previsto aquilo.
Ela se sentou mesmo assim.
Durante vinte minutos, ninguém apareceu.
Sua irmã circulava pelo salão recebendo abraços, posando para fotografias e ouvindo elogios sobre o vestido.
A mãe de Clara conversava com mulheres que ela mal conhecia.
O pai ria alto ao lado de empresários que queria impressionar havia anos.
Então Brooke a viu.
O sorriso da noiva não desapareceu.
Pior.
Ele ficou mais perfeito.
Ela caminhou até Clara com a mesma delicadeza treinada que usava diante das câmeras.
“Você realmente veio”, disse.
Clara levantou os olhos.
“É o seu casamento.”
Brooke olhou para a mesa vazia.
“Eu tinha pedido que não servissem jantar aqui.”
Clara sentiu um aperto no peito.
“Por quê?”
Brooke se inclinou.
“Porque eu não queria gastar comida boa com alguém que nunca sabe agradecer.”
Duas pessoas na mesa ao lado ouviram.
Uma delas fingiu não ouvir.
A outra olhou para o prato e esboçou um sorriso constrangido.
Clara ficou em silêncio.
Durante a infância, ela aprendera a responder aos ataques de Brooke com silêncio.
Qualquer reação sua era usada como prova de que ela era sensível demais, problemática demais, difícil demais.
Brooke sabia disso.
“Você pode deixar o presente e ir embora”, acrescentou.
“Vai ser melhor para todos.”
Clara procurou os pais.
O pai estava a poucos metros dali.
A mãe também.
Os dois haviam ouvido.
A esperança foi curta, mas existiu.
Talvez sua mãe dissesse alguma coisa.
Talvez seu pai lembrasse que ela era filha dele.
Nada aconteceu.
Charles apenas ajeitou o paletó e disse, sem sequer encará-la:
“Clara, acho que é melhor você ir.”
Foi uma frase simples.
Quase administrativa.
Mas encerrou algo que vinha se destruindo havia anos.
Clara respirou fundo.
“Está bem.”
Levantou-se.
Pegou a bolsa.
Ajeitou a barra do vestido.
Então olhou para Brooke.
“Você vai se arrepender disso.”
O sorriso da irmã vacilou por uma fração de segundo.
Clara não explicou.
Não precisava.
Ela começou a caminhar em direção à saída.
Foi quando Daniel Vale se levantou.
Daniel
